cada uno actúa a su manera y mata lo que le sobra de dolor cada uno se pone la máscara y espera los aplausos el rugido abucheos algo el perfume enconoso de una mujer abatida en la primera butaca la luz cenital encendida sobre la cabeza que el telón jamás se cierre cada uno va al camerino y se despinta la alegría o el llanto con pañuelos húmedos y no se puede reconocer frente al espejo es triste pero real y no sé si son sinónimos o yo los uno porque soy realmente triste sin embargo habito ese espacio y repito los mil nombres que he tenido y muero de mil formas distintas algunos saben que actúan otros pagan terapia para actuar mejor algunos se limitan a verse bien en la oscuridad y otros a verse mal en la luz de la enfermedad mientras mi pregunta sigue anidando bostezos y cartas suicidas ¿quién escribirá el siguiente acto?
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